Poderes especiais, palavras mágicas e filha mutante

Eu tenho um desejo recorrente desde que você nasceu: eu deveria ter a capacidade de te aceitar novamente dentro do meu ventre. Esta deveria ser uma capacidade inerente a todas as mães. Eu deveria ter algum poder especial, deveria conhecer alguma palavra mágica ancestral, alguma erva com propriedades medicinais (ainda que não aprovadas pela Anvisa) eu deveria ter gerado uma filha mutante cuja única e pertinente mutação fosse a capacidade de retornar ao útero sempre que o ambiente se tornasse inóspito demais.

Eu tenho um ódio mortal de tudo o que te faz sofrer, filha. Eu tenho sofrimentos imaginários quando sadicamente imagino situações horríveis que poderiam te acontecer. A ironia é que o que mais te acontece ultimamente são as crises de bronquite, que apesar de estarem longe de ser um mal terrível, ainda assim são como um inimigo mortal, que deve ser banido, execrado, combatido com todas as minhas forças!

E o que me dói é que eu perco! Tenho perdido constantemente a cada nova crise! E sempre que você começa com aquela tosse seca, o nariz entupido e a respiração ofegante com sibilos que me arrepiam os cabelos da alma, eu sofro, eu choro, eu esperneio, eu grito; e eu rezo, e eu sonho com aquela capacidade descrita acima. E enquanto eu te seguro no meu colo, que desde que você saiu do meu ventre, é o que o meu corpo pode te oferecer de refúgio, eu te embalo e me embalo nesse sonho.

E a cada melhora sua meu mundo volta a colorir...